No es del día esta voz que se acomoda
heredera de un dominio sin edad, errante
cometa de un paraíso roído por los años.

Y sin embargo vienes a mí
como aquello que no queda, que no es
sino que está, que penetra
a media voz como una luz sobrevenida
en el vacío, que es principio y fin,
cintura de pez en su agonía, fermento
del barro, no del sueño, consumada
transgresión tras el vuelo nocturno al lugar
de encuentro, desasida o alienable
soledad... Como musa fingida,
prostituida a veces, vienes a mí.
Y lo haces como aquello que no es acto
sino esencia, segregación de hieles
y resinas, vértigo azul, rozadura de aire...
Como palabra, al fin, que no sólo eres
sino que te aposentas devorándome
tuétano y sombra. Que engrandeces,
que despojas,que con acentos múltiples
vives y te engendras, que vuelas
desnuda como pájaros, y eres huésped
de un ocaso sin oficio, almidón
sobre la luna, limo susurrado,
pan de arcilla... Palabra que en límite
vacío del no ser
                                   lo eres todo,
cuando al fin parece
                                    no quedarme nada.


Remedios Nieto Lorca
(Almidón sobre la luna)

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